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Messaggio  volo d'angelo il Lun Dic 13, 2010 11:00 pm

Nessuno scelse l’anima.

Sovente il mandorlo o il grano.

Non sempre il giorno

fu scorza d’altro giorno,

o la notte come pesca

che si spacca nell’aprirsi

d’altra notte accadde.



Essere foglia o cima, null’altro.

Lo stremarsi di una grazia

che mai snatura, divina.

Perché sublime è il Luogo.

L’ovunque che si svela.

Come chi va disandando

Eterno la rosa e le sue spire

volo d'angelo
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